Que no teníamos razón ya lo sabíamos. Que no importaba tenerla o no lo supimos mucho más tarde, cuando ya no había ocasión para rectificar. De todas formas, de nada hubiera servido, porque el amor es siempre algo imposible. Nadie halla nunca la satisfacción completa, ni siquiera aproximada, de aquello que tan urgente siente, buscando sin descanso un ideal inalcanzable, y sólo el tiempo realiza su lenta labor implacable tratando de apaciguar tanta sed para la que no existe agua suficiente. La única solución es siempre el olvido, pero es demasiado lento y errático, caprichoso e impredecible, incapaz de actuar con eficacia sobre aquello que desearíamos desterrar del recuerdo, equivocando a menudo su objetivo y distorsionando la realidad. Sí, nos mentíamos el uno al otro, eso era algo habitual entre nosotros, pero no tiene nada de extraño ni de malo, todo el mundo lo hace y gracias a ello podemos sobrevivir. No me siento culpable ni te pido explicaciones. La mentira no es un error. Al contrario. Es una medicina eficaz contra el dolor. A veces pretendías contarme la verdad, como si eso pudiera interesarme. Detestaba oírla, descubrir que algo podía no ser exactamente como yo creía o deseaba. No es que no te escuchara, ni siquiera era real mi aparente distracción cuando lo hacías, ni que no entendiera lo que tratabas de decirme, el problema fue que tus palabras eran casi siempre las equivocadas y ya no me importaba lo que dijeras si aquello iba a contradecir lo que yo pensaba. Por eso me refugiaba en mi mundo ficticio el que nada podía salir mal y ya no quería salir de él, no me importaba nada de lo que hubiera fuera de él y poco a poco fui alejándome de la realidad hasta perdernos para siempre sin ni siquiera darme cuenta.